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al testo di Stefano Verrengia
Anime nude
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ANIME NUDE.
I.
Ricordo i tempi in cui
da ragazzo sfruttavo
gli idioti come un prete
uno stupido credente,
quando nella mia rete
di pescatore di disperati
cadevano tossici,
reietti e scimmie urlanti
a caccia di un senso ....
era un tempo dove
amavo le donne
vogliose di pazzie
inimmaginabili,
era un tempo dove
le vie scure della notte
nascondevano le mutande
abbassate e ci si amava
come gli animali
nella giungla:
i mali erano solo
i genitori preoccupati
di campare e di un pasto,
di un brodino
e di un po' d'acqua.
La poesia giaceva
con me, negli occhi
di una sconosciuta
al mattino,
quando il vino
rimaneva solo negli occhi
e i rintocchi della chiesa
ci ricordavano che dovevamo
tornare a casa,
prima che qualcuno dei nostri
si preoccupasse che dei mostri
avessero rapito un loro caro.
Amaro era il tempo,
sembrava non passare mai.
La poesia giaceva
in un "ti amo" dopo 1 giorno
solo per scopare ancora
una sprovveduta,
profumava nel contorno
di una bistecca e in una stecca
di biliardo in qualche pessimo
pub delle periferie.
Oh, che meraviglia l'incoscienza!
Un nascondino
ad occhi chiusi
fra le nuvole,
volando leggeri
come fieri falchi
pronti a picchiare
sulle prede.
Scalzi sull'erba
danzavamo al ritmo
delle fiamme di un braciere
saturnino quando le sere
opache nascondevano
nel buio i sorrisi
di amanti traditori
e nei cuori di amanti
traditi, a caccia di un bacio.
E la poesia giaceva
in un'onda morbida
che accarezzava
il bagnasciuga
come una mano sinuosa
e odorosa la marea
spargeva gli odori
di luoghi sconosciuti,
e muti i venti
consentivano
alle deboli orecchie
di udire i denti
di un bacio sbagliato
e il fiato ansimante
di una ragazza
che apriva le sue gambe,
per amore o conoscenza.
Così andava la vita,
per questo si respirava:
guardare una luna che andava
per un sole che sorge.
II.
Pagine dopo pagine
sono state strappate
dalla mia vita
dal bimbo dispettoso
di nome Tempo ...
pagine macchiate
di infamia
e ancor peggio
pagine macchiate
di onore e dovere:
piacere per gli stolti.
Ora cerco, nelle sere,
fra una luna e l'altra,
un po’ di buio
per la mia anima!
La poesia giace
in un tramonto
insanguinato,
in uno sconto
ad un bar
del centro,
in un rientro
di un non so che ...
ora la poesia giace
in un sole che tace
in una giornata
uggiosa di Gennaio,
nel grigio dolore
di un rumore
di un'auto vecchia
dal motore difettoso.
Addio fiori di fiamma,
addio lupi affamati,
pistole fiammanti
e scazzottate alcoliche ...
addio angoli bui
dove la droga
donava fantasia
ai deboli e derelitti,
addio ai relitti
che Dio ha abbandonato
negli abissi
dell'oceano dell'umanità.
Adesso la poesia
giace nella pioggia,
adesso la poesia giace
in una brace spenta,
nella cenere.
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Stefano Verrengia - 25/03/2019 09:44:00 [ leggi altri commenti di Stefano Verrengia » ]
Grazie mille Viola. |
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Davvero bella. |
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Stefano Verrengia - 24/03/2019 19:12:00 [ leggi altri commenti di Stefano Verrengia » ]
Sono curioso però di sapere ... in quali passaggi la poesia è fredda, noiosa, senza concetti e senza musicalità? Non esiste nulla che non abbia musicalità, anche un campanello emette delle vibrazioni sonore (anche se sgradevoli). Gradirei una critica più nel dettaglio e non vaga, altrimenti sembra solamente un giudizio di ripicca. Se ti fa piacere, posso fare altrettanto per la tua poesia che ho duramente criticato. Attendo tue. |
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Stefano Verrengia - 24/03/2019 19:06:00 [ leggi altri commenti di Stefano Verrengia » ]
Accetto la tua critica civile e ne faccio tesoro. Due persone che la vedono diversamente sulla poesia ben vengano in questo mondo di falsi complimenti. Io non apprezzo il tuo modo, tu non apprezzi il mio. E’ una cosa che mi piace e che mi fa, paradossalmente, piacere. A presto. |
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Lorenzo Tosco - 24/03/2019 18:48:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Tosco » ]
Se davvero la Poesia è questa, se il poeta Verregna è davvero un poeta della nuova generazione che può permettersi in critiche personalissime di sapere con grande esperienza definire un autore come egli ha saputo interpretare più d’una volta qualcuno e la poesia di questi, allora sono io che posso permettermi dire che questa poesia è assolutamente senza musicalità, fredda e inconcludente, noiosa al massimo e vergata in una prosa verticale senza un minimo di concettualità. |
